UN PUÑADO DE LETRAS

¡Cuántas flores mueren en el bosque
o se marchitan en la colina
sin el privilegio de saber
que son hermosas!


¡Cuántas entregan su anónima semilla
a una brisa cualquiera,
ignorantes del cargamento escarlata
que a otros ojos lleva!


Emily Dickinson, EL VIENTO COMENZÓ A MECER LA HIERBA. Nordicalibros