Las palabras
Hace 1 mes
Tienes el rostro, las manos, de otoño.
Miras con ojos
de olas viejas como maldiciones;
de arcilla y agua y viento.
Me detengo
y los pies, nerviosos, se agitan en la arena.
Cuántas veces
un aliento dibuja sueños mudos y despiertos
que caen como copos sobre los campos dormidos.
Cuántas veces
estalla una roja nube
sobre la carne, y el viento la lleva lejos
como los restos de un antiguo naufragio.
La media luna, cicatriz torcida,
cabalga sobre el lenguaje de la noche
y pone su sello de fuego y tiempo:
leve como una plegaria
o una canción de cuna.
Y entre la marea, cuántas veces tú, rostro impensado, que acecha.
Etiquetas: NUESTRAS VOCES
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