UN PUÑADO DE LETRAS

 Me había quedado traspuesto y desprecié, con júbilo irresponsable, un tiempo perfecto para el trabajo. Resulta que siempre he vivido circunvalando la responsabilidad, como lo hace un pájaro a medio vuelo merodeando la razón, y a menudo me olvidaba de Dulce Ausencia, encontrando acomodo en la vagancia de los recuerdos, dejándome caer en un trecho indiscernible de difícil superación. Algo similar a hacer parada en lo que el único pensador español, o sea, el único español moderno, dijera acerca de la obra de Proust: "la novela paralítica" (Ortega y Gasset) Será necesario dar a conocer mi vida, tanto como lo es la obra de Proust, para hacerse una idea aproximada de lo que pretendo decir?

Los devaneos existenciales parecen ser una excusa, ente otras, para colocar sin más el hábito literario dentro de mi vida. Pero si no se escribe no hay literatura. ¿Literatura estanca? Algo hay , sin lugar a dudas, aun sin llegar a escribir. Como poco, la idea es hermosa, me seduce. La parálisis no es más que una forma engañosa de eternidad; pero todo lo bello es un engaño, y la eternidad también. Luego ¿qué cabe esperar?... La Literatura, quizás.

 

 

 

LOS DÍAS DE LA PEREZA, Fernando Fonseca, Ediciones Endymion