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CONTADORES DE HISTORIAS, 28- MAYO-2010








Temas para el relato del próximo viernes 4 de Junio:

* Tema libre con la canción I Still Haven't Found What I'm Looking For, de U2.

* "Sin rumbo fijo"

EN EL PAÍS DE NUNCA JAMÁS

Hoy puede ser un buen día para visitar los jardines de Kensington, en Londres, y detenerse un momento ante la escultura de bronce que representa a Peter Pantocando la flauta. En un día como hoy, hace exactamente 150 años, nació James Matthew Barrie , el escritor escocés que dio vida al niño que no quería crecer y que, más allá del éxito literario, se ha convertido en el arquetipo de una determinada conducta que incluso da nombre, en psicología, a un síndrome que define los problemas para alcanzar la madurez que sacuden al hombre contemporáneo. 


Poco sospechaba J.M. Barrie cuando estrenó, en 1904, la obra teatral Peter Pan o el niño que no quería crecer que su personaje se iba a convertir en un mito. Por aquel entonces, un celoso George Bernard Shaw dijo que se trataba de un "engañabobos para niños escrita por un adulto". El personaje ya había aparecido, dos años antes, en la novela
 El pajarito blanco , donde Barrie lo ideó como un bebé de siete días –con aspecto de niño y alma de pájaro– que huía a los jardines de Kensington. Tras el éxito de la obra teatral, en 1911 apareció la novela Peter Pan y Wendy . 
Para Joan Riambau, uno de los traductores de la obra al español, además de prologuista de la edición de Edhasa –de donde proceden las imágenes de estas páginas–, la seducción que irradia el niño eterno radica en que "Nunca Jamás es el territorio idílico de las ensoñaciones infantiles, el lugar mágico donde todo puede ser de mentirijillas, desde el amor hasta la familia, desde los jue- gos hasta la comida". En el fondo, la obra trata "sobre cómo preservar el mundo imaginario propio de esa edad". De cómo mantener la magia en nuestras vidas, cómo rebelarse ante la rutina. Peter Pan "se niega a afrontar el destino convencional que para él prevén su madre o la madre de Wendy".

ISAK DINESEN


Seductora Dinesen


Los relatos de la escritora poseen una mezcla de poesía, misterio y leyenda tan singular que los hace únicos. Los cuentos reunidos en Carnaval tienen un componente mítico, una especie de baño intemporal que los eleva a esa categoría sin dejar de posar sus pies en la tierra
Isak Dinesen fue calificada por Truman Capote como una "seductora por conversación". Lo que se constata leyendo sus relatos es que se trata de una seductora por narración. Hay algo en su manera de contar que la hace única; tanto da si lo hace al modo clásico del estilo alto como si se adentra en lo gótico o en lo maravilloso. La baronesa Karen Blixen nació en Dinamarca, se casó con un primo con el que se trasladó a una plantación en Sudáfrica, donde encontró los dos alicientes de su vida: al cazador Denys Finch-Hatton y la propia África, como cuenta en su hermosísimo y mundialmente célebre libroMemorias de África (llevado al cine) y en Sombras en la hierba. Al cine han pasado también dos piezas suyas convertidas en obras maestras del séptimo arte: Una historia inmortal, de Orson Welles, y El festín de Babette, de Gabriel Axel.
"Queridos lectores, no quisiera engatusaros con algo que
después tuvieseis que lamentar haber leído..." (De "Carnaval y otros cuentos")
Carnaval reúne un conjunto de relatos de diversas épocas que fueron publicados después de su muerte. Los relatos de Dinesen ejercen todos ellos una fascinación especial en el lector. Hay en ellos una mezcla de poesía, misterio y leyenda tan singular que los hace únicos y que hacen pensar en una escritora fuera de las modas y modos establecidos. Ella cuenta cómo relataba historias a los nativos de su plantación y es muy posible que su pureza narrativa provenga de esa experiencia; porque son narraciones en el sentido más estricto de la palabra, que recogen al lector en una especie de clima creado y protegido por una dicción elegante, cuidada, afectuosa e inteligente a la vez, pero no ajena a la eficiencia del relato oral, y lo llevan por el camino de la fascinación (lo "seducen") a través de historias contadas con una muy elevada sensibilidad.

CONTADORES DE HISTORIAS, 21-MAYO-2100







Tema para el relato del próximo viernes, 28 de Mayo:

* Tema musical: Pasa la vida de Pata Negra

FEDERICO GARCÍA LORCA & ENRIQUE MORENTE



PEQUEÑO VALS VIENÉS

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
hay un salón con mil ventanas.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados.
Hay frescas guirnaldas de llanto.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.

¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals del “Te quiero siempre”

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

LEONARD COHEN

LORCA VIVE

Lorca vive en Nueva York
Nunca volvió a España
Se fue un tiempo a Cuba
Pero ha vuelto a la ciudad

Está cansado de los gitanos
Y está cansado del mar
No soporta tocar su vieja guitarra
Sólo tiene un tono

Supo que lo habían matado
Pero no, mira
Vive en Nueva York
Aunque no le gusta

CONTADORES DE HISTORIAS, 14-MAYO-2010










Temas para el relato del próximo viernes, 21 de Mayo:

* Tema libre con la canción Fever interpretada por Ella Fitzgerald

* "Bajo techo"

AHORA O NUNCA

En tiempos como éste en que quien sabe escribir parece no tener ya que decir y quien empieza a tener algo que decir no sabe todavía escribir, creemos que la única posición digna de los que a pesar de todo se sienten vivos y hermanados con los hombres es enseñar a las generaciones futuras, que tendrán necesidad de ello, cómo puede transformarse la caótica y cotidiana realidad de todos en pensamiento y fantasía.

(Cesare Pavese, entrevista completa)

21 DE MAYO

LECTURA DE POESÍA


Agradecemos a BREZO su colaboración inestimable con estos estupendos carteles de eventos. ¡Gracias!

CONTADORES DE HISTORIAS, 7-MAYO-2010


 



Temas para el relato del próximo viernes, 14 de Mayo:

* Tema libre con la canción Insurrección, de El último de la fila.

* "¿Dónde estabas entonces?"

UN CUENTO DE MIGUEL DELIBES

EL CAMPEONATO

Fue su oportunidad y la perdieron, y los ingleses quedaron, de buenas a primeras, fuera de combate. El hecho era insólito y humillante. Ellos eran los maestros, y, de repente, llega un discípulo y ¡zas!, echa a rodar su historia y su experiencia, y maestría, y su técnica, y todas sus viejas glorias. Y lo que Juan decía. Mientras daba vueltas al botón para amplificar la voz de la radio:
— Los ingleses estarán que muerden.
Y la radio dijo:
— Zarra es sujetado por el portero uruguayo. El árbitro no lo ve. El balón sale fuera…
Juan aspiró una fumada y soltó una gruesa palabrota, aureolada de humo. Luego dijo:
— Los uruguayos son unos brutos. Siempre lo han sido. No sé por qué hemos de extrañarnos ahora.
Eran las siete y cuarto de la tarde y hacía calor. La atmósfera de la estancia estaba espesa y viciada. Olía a cuerpos sucios y confundidos. En un rincón había un catre y, recostada en el catre, una muchacha rubia, escuálida, pintarrajeada y aburrida. Al alcance de la mano, sobre un pequeño velador, tenía un vaso, mediado, de un líquido consistente y oscuro. A sus pies dormitaba una tripuda y perezosa gata negra.

GRAMÁTICA



EL PODER DE LA PALABRA: MEDALLA AL EMPEÑO

BOCAS DEL TIEMPO, DE EDUARDO GALEANO


La fruta prohibida

Dámaso Rodríguez tenía vacas, pero no tenía pasto. Las vacas andaban por todas partes,
deambulaban por aquí, por allá; y al menor descuido del dueño, se metían en el pueblo de Ureña
y rumbeaban al parque de su tentación.
Ellas iban derechito al gran mangal del parque. Allí estaban las matas hinchadas,
rebosantes, y había una alfombra de mangos regados por los suelos.
Los policías interrumpían el banquete. Arreaban las vacas a palos y las encerraban en los
calabozos.
Dámaso pasaba horas en la comisaría, soportaba el plantón y el sermón, hasta que por fin
pagaba la multa y liberaba sus vacas.
Aura, la hija, lo acompañaba a veces. Volvía lagrimeando, mientras el padre le explicaba
que la autoridad sabía lo que hacía. Aunque los mangos fueran muchos, y se secaran tirados por
ahí, los animales no merecían semejante sabrosura. Las vacas no eran dignas de ese dorado
manjar de jugo espeso, reservado a los hombres para consuelo del vivir. , ,
–No llore, hijita. La autoridá es autoridá, las vacas son vacas y los hombres somos hombres
–decía Dámaso.
Y Aura, que no era autoridá, ni vaca, ni hombre, le apretaba la mano.

ODA AL DIPUTADO

                                     ODA AL DIPUTADO

Hijo mío, por favor, 
de tu blando lecho salta. 
-Déjame dormir, mamá, 
que no hace ninguna falta.


Hijo mío, por favor, 
levántate y desayuna. 
-Déjame dormir, mamá, 
que no hace falta ninguna. 

Hijo mío, por favor, 
que traigo el café con leche. 
-Mamá, deja que en las sábanas 
un rato más aproveche.. 

Hijo mío, por favor, 
que España entera se afana. 
-¡Que no! ¡Que no me levanto 
porque no me da la gana! 

Hijo mío, por favor, 
que el sol está ya en lo alto. 
-Déjame dormir, mamá, 
no pasa nada si falto. 

Hijo mío, por favor, 
que es la hora del almuerzo. 
-Déjame, que levantarme 
me supone mucho esfuerzo. 

Hijo mío, por favor, 
van a llamarte haragán. 
-Déjame, mamá, que nunca 
me ha importado el qué dirán. 

Hijo mío, por favor, 
¿y si tu jefe se enfada? 
-Que no, mamá, déjame, 
que no me va pasar nada.

Hijo mío, por favor, 
que ya has dormido en exceso.. 
-Déjame, mamá, que soy 
diputado del Congreso 
y si falto a las sesiones 
ni se advierte ni se nota. 
Solamente necesito 
acudir cuando se vota, 
que los diputados somos 
ovejitas de un rebaño 
para votar lo que digan 
y dormir en el escaño. 
En serio, mamita mía, 
yo no sé por qué te inquietas 
si por ser culi parlante 
cobro mi sueldo y mis dietas. 
Lo único que preciso, 
de verdad, mamá, no insistas, 
es conseguir otra vez 
que me pongan en las listas. 
Hacer la pelota al líder, 
ser sumiso, ser amable 
Y aplaudirle, por supuesto, 
cuando en la tribuna hable. 
Y es que ser parlamentario 
fatiga mucho y amuerma. 
Por eso estoy tan molido. 
¡Déjame, mamá, que duerma! 

Bueno, te dejo, hijo mío. 
Perdóname, lo lamento. 
¡Yo no sabía el estrés 
que produce el Parlamento!

ley salud sexual y reproductiva






¡¡Lo mejor es ver el autor y la fecha en la que está escrito!!

Fray Junípero (1713 - 1784) 
Religioso franciscano español

MON CHINOIS



(Cédric Villain, "Mon Chinois", 2009)

 

SOBRE LA MARCHA
-Mari Luz Fernández Llames-
 
No le gustaban las gasolineras.
Sobre todo las que pedían a gritos una mano de pintura.
Las que se dejaban invadir por papel higiénico y latas aplastadas.
Tiró de la cadena tras dejar caer las llaves del piso.
Veinte años de bostezos se fueron haciendo gárgaras.
Salió con la agenda en blanco y el reuma mordiéndole las esquinas.
Un camión gigantesco bramaba entre el polvo de la nacional.
Ella se plantó en medio.
De espaldas.
No se veía una nube.
Él frenó a costa de reventar los tímpanos al pavimento.
Lo dejó gritar veinte segundos.
Lo justo para que las venas del cuello se luciesen.
- Cierra la boca. Tienes compañía.
Un llavero y una calavera bailaban junto al retrovisor.

(Pintura: obra del pintor Juan José Vicente Ramírez, Primer premio del certámen nacional de pintura rápida Real Sitio de El Pardo)



  MACHU PICCHU, PERÚ (1533) 
-Marco Antonio Peña-

Imagen

      El caudaloso Urubamba había quedado atrás. Ahora cruzaba la planicie frente al Huayna-Picchu, la montaña sagrada. Sus dedos se movían sobre la caña tapando y destapando los agujeros de la quena. Las notas se desprendían con una cadencia mística que se elevaba sobre la inmensidad de la tierra  hasta llegar a la cima. Anunciaba la muerte. Sobre sus espaldas, en un saco de yute, cargaba la cabeza y el alma del último violador. 
      El hombre de barba blanca había profanado el recinto sagrado. Pisó sobre sus muertos y plantó una cruz entre las Huacas, los dioses de piedra que cuidaban de ellos. La ofensa lo dejó sin cuerpo, sin sangre, tal como lo merecía. La cabeza dentro del saco daba tumbos al compás de las nalgas del indio que apresuraba el paso hacia la ciudad perdida en el tiempo. Machu-Piccho. 

XIX PREMIO REINA SOFÍA DE POESÍA


Francisco Brines (Valencia, 1932) se convirtió ayer en el XIX Premio Reina Sofía de Poesía, el más prestigioso entre los poetas iberoamericanos. El escritor se había dejado el móvil -acribillado por llamadas desde primera hora de la tarde- en Madrid y esperaba sentado, inalterable, con la misma calma reflexiva de sus versos, en la habitación de un hotel de Segovia para ofrecer un recital. "Leeré poemas de todas las épocas, algunos inéditos también", explicaba poco antes de la lectura. "Y haré algunas observaciones, porque la poesía educa nuestra sensibilidad y nuestra tolerancia".
  • "Cuando estamos pletóricos, no creamos; escribimos cuando no vivimos"
  • "Compongo poemas en el coche. Son muy cortos, porque es peligroso"
  • "La muerte siempre ha estado en mi obra, por mi amor a la vida"
  • "El poeta joven está cómodo con el poeta viejo y viceversa"

SINGULARIDADES DE LA LENGUA

Curiosidades etimológicas
  • La palabra “Metafísica” – que apareció por primera vez en un tratado de Aristóteles – en verdad fue inventada por su editor. Llamó así a ese tratado por el simple hecho de que iba “más allá” (es decir, después) del tratado de física que acababa de escribir el mismo Aristóteles. 
  • La palabra inglesa “JEEP” viene de la abreviatura que el ejército norteamericano tenía para “vehículo para propósito general”, o sea, General Purpose, iniciales GP, pronunciado JEEP en inglés. 
  • La expresión “God be with you” (Dios está contigo) pasó a ser “Goodbye”. 
  • Helicóptero” es “ala redonda” en griego.
  • Abracadabra” es una palabra hebrea que incluye tres palabras: padre, hijo y espíritu santo. 
  • "Japuta" es, en contra de lo que parece, un pez teleósteo y acantopterigio de carne muy apreciada y sabrosa. 
  • Cuando los conquistadores ingleses llegaron a Australia, se asombraron al ver unos extraños animales que daban unos saltos increibles. Intentaron preguntar a los nativos, por signos, que animal era aquel. Al observar que el indígena siempre decía "Kan Ghu Ru" adoptaron el vocablo inglés "Kangaroo" (canguro) para designarlos. Kan Ghu Ru en verdad quería decir "No te entiendo"…y así hasta el infinito.
Restricciones para escribir: 

 Hay muchas. ¿Son inútiles? quizá, pero en todo caso son curiosas y nada fáciles.
  • Está el llamado “Escribir del prisionero” que consiste en escribir utilizando palabras sin letras con salientes superiores o inferiores (evitando letras tales como q, t o f) para utilizar el mínimo papel posible. 
  • También hay quien escribe utilizando sólo una vocal, con palabras que empiezan siempre por la misma consonante (Ejemplo: “Sábado. Siniestros sonidos surcaban sombríamente Salamanca. Sintiéndose solitario, Sergio, sentado sobre su suntuoso sofá, suspiró, sopló, salpicó saliva….”), suprimiendo una letra determinada, alternando rigurosamente vocales y consonantes, o haciendo que una determinada letra esté en todas las palabras del texto. 
  • Está la escritura pivote, dónde cada palabra empieza con la última letra de la anterior (Ejemplo: “El león no obedece. Es sutil, lánguido, obsesivo…”). 
  • Está la escritura creciente, dónde cada palabra tiene una letra más que la anterior (Ejemplo: “Y si tío fuma nunca tendrá dolores, espasmos terribles…”)
 (Leído en Vivir es una casualidad)

CONTADORES DE HISTORIAS, 30-ABRIL-2010



Temas para el relato del próximo viernes, 7 de Mayo:

* Tema libre con la canción Un año de amor en la versión de Luz Casal.

* "Con la boca pequeña"





(Fotografía de Alan Sailer)

EL RELATO CORTO SE HACE GRANDE

Recopilaciones, nuevos galardones y la consagración de editoriales especializadas certifican la buena salud del cuento - El género halla su público también en la Red .

"Los libros de cuentos han dejado de ser una engorrosa cláusula en el contrato de un escritor. Tampoco son ya el trampolín hacia la novela para los narradores debutantes o el descanso entre novelas para los consagrados". Lo dice Juan Casamayor, que hace 10 años fundó Páginas de Espuma, una editorial que se enfrentó a uno de los grandes clichés de la edición española: "El cuento no vende".

Sáez de Ibarra: "En Internet 'cuelgas' un relato y recibes el eco de los lectores".
Berta Marsé: "No es el hermano menor ni el primo ni el cuñado de la novela".

"Pasé los primeros años escuchando esa frase por duplicado, sí: no vende, no vende...", recuerda Casamayor, que una década después tiene un catálogo de 170 títulos en papel -con autores como José María Merino, Medardo Fraile o Ana María Shua-, 40 en formato eléctrónico y casas en Argentina y México. Su best seller, dice, es Ajuar funerario, de Fernando Iwasaki, con 54.000 ejemplares vendidos. En 2002, además, se atrevió con Pequeñas resistencias, un imprescindible panorama del cuento en lengua española en cuatro tomos coordinados por Andrés Neuman, que en octubre publicará una nueva entrega consagrada a España.

LA SOLEDAD DE CORREDOR DE FONDO

Alan Sillitoe -que falleció el domingo en Londres a los 82 años- perteneció a esa generación de escritores ingleses cuyo nombre bastaba para entenderlo todo. Los Angry Young Men, aquellos Jóvenes Airados, venían de las sombras de una posguerra cuyas cicatrices convirtieron en mueca los inútiles gestos de victoria de unos hombres invadidos por un atroz pesimismo y desasosiego.

El autor, entre otras, de Sábado por la noche y domingo por la mañana (1958) y La soledad del corredor de fondo (1960) había nacido en 1928 en Nottingham, la tierra de Robin Hood y D. H. Lawrence. Pobre como una rata, pasó una infancia rodeado de penurias económicas y unos padres analfabetos. A los 14 años dejó el colegio para trabajar en una fábrica de bicicletas. "Vivíamos en una habitación en Talbot Street cuyas cuatro paredes olían a fuga de gas, grasa y capas de papel enmohecido", dijo en una ocasión.

EL AUTOR OCULTO

Los dos primeros libros que recuerdo haber leído fueron una edición aligerada de Robinson Crusoe y una expurgada de Las mil y una noches. Antes hubo otros: cuentos, historias infantiles, álbumes de tebeos. Pero de aquellos dos conservo una memoria intensa y nada nebulosa, tejida con la magia de muchas tardes consumidas descifrando en soledad signos que me conducían lentamente a un sentido, desvelándome una historia que, con mi esfuerzo, conseguía desplegar ante mi imaginación, y de la que, por ello mismo, también me sentía autor. Si no hubiera sido por mi empeño de lector, aquel camino que otros habían trazado negro sobre blanco habría permanecido mudo, infranqueable. En cierto modo, yo era como una partera: leer era también crear, dar vida a aquellas historias inmortales...

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